- Poesia non erotica
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Nel libro dei giorni sereni
i fogli son bianchi. Son pieni
i fogli dei giorni trascorsi
nell'ansia. Ma senza rimorsi,
rimpianti del tempo passato.
Chissà se perduto... sciupato...
Attese, traguardi mancati
pur senza ragione, strappati
con aspra violenza, livore.
Ti resta, si dice, l'amore.
E' solo la nuvola rosa
che sfuma il color d'ogni cosa.
Un quadro dipinto di niente.
E' musica muta. La sente
soltanto chi vuole sentire
le note sognate. Capire,
tornare nel vero del mondo,
è lento cadere. Nel fondo.
